第十七章

家，卫铭瞎了只眼睛，他觉得自己也能成为像梵高一样的人物，他不会画画，就想当个大作家，可是他始终写不出好故事来，这怎么办哩？

    没关系，只要把作家们的名字改了，那东西就是自己的了，自己就可以成为作家了。

    他是这样想的，也是这样抄的，一抄就抄了七年，一边抄着，一边又咒骂着希望村埋没了他的才华，不懂他的伟大，一骂也骂了七年......

    写完‘卫铭著’，卫铭满意点点头，把刚刚写下的两张稿纸整整齐齐摆放在办公桌上，他的作品又多了一篇，丑陋又厚了一层。

    卫铭的工作可还没完，他把抄写过的那张报纸拿开，又在底下的报纸里翻到他所需要的内容，脸上又荡起了笑，他的钢笔再次开始一段漫长的征程，这段征程的末尾依然是‘卫铭著’三个字。

    摊在桌上的报纸一张张减少着，卫铭的作品一张张增加着，他的钢笔走过一段又一段路，虽然疲惫不堪，可却没有再像昨夜那样遇到沟坎，顺利极了。

    抄完最后一张报纸，再次把‘卫铭著’三个字写在最后，卫铭头顶上原本齐整的黑发已经变得散乱不堪，无力垂落下来，他的脸上也盖着一层深深厚厚的疲惫，像刚刚走过一段很远很远的路。

    书房里的灯依旧幽幽亮着，窗外的天空也开始亮了，沉沉的昏暗里泛着一抹淡淡的白，卫铭放下手里的钢笔，抬头看了眼，摇摇头笑了起来：“找回了灵感，却连觉也睡不上。”

    把写下的稿纸叠放齐整，卫铭动手把散乱的报纸收拢起来，从办公桌底下拿出一个大大的铁盒子，没有盖子，上面铺了一层厚厚的黑，那是火焰留下的颜色。

    他又从抽屉里拿出一个打火机，脸上荡起一阵笑，在丑陋的笑声里，打火机蹿出了蓝黄色的火，它卷动着裹住了泛黄的报纸，肆意燃着烧着，发出噼噼啪啪的声响，同时还散出一阵浓浓烈烈的黑烟，格外呛人，顷刻间就灌满了这个小小的书房。

    卫铭的身子裹在黑烟里，眼镜的镜片反着火焰亮亮的红光，可那左眼里的光却更亮，亮得比火焰更刺眼，更炙热，更疯狂，也更丑陋......

    这时候，书房的门在吱吱吖吖的声响中打开了。

    卫铭左眼里的光依旧刺眼，他抬头看过去，门前那道身影被黑烟罩住了，看不清晰，但他知道那是谁。

    卫铭说：“你来干什么？”

    冷娟说：“被浓烟呛醒，我以为是家里着了火，怎么，又在烧你抄完的报纸？”

    “哼。”

    黑烟稍稍淡了些，火光同样照在冷娟的脸上和身上，她沉默了一会，继续说：“停下吧，你再这样下去，人会废掉的。”

    卫铭左眼里闪动的光多了怒意：“你懂什么，我是一个大作家，大文学家，全世界都会知道我的名字。”

    冷娟叹了口气，看向卫铭的目光不再轻蔑，多了些柔和以及怜悯：“我知道你不是个作家，不是个文学家。”

    “我是！”

    “你自己也知道你不是。”

    卫铭笑了，摇摇头说：“你始终还是希望村人，你和他们一样愚蠢。”

    冷娟说：“你在这里待了三十年，你的根也早扎在了这片土壤里。”

    “我和你们不一样！”卫铭脖子上因为愤怒涌出了虫子一样的青筋：“你可以看轻我，但时间会证明我的伟大！”

    冷娟不说话了，任由火光再如何艳丽，她的眼睛里也再反不出光来了，黯黯淡淡，像一盏刚刚熄灭的灯。

    泛黄的报纸还在铁盒子里噼里啪啦燃烧着，小小的书房再装不下浓浓的烟气，它们相互推挤着从窗户闯了出去，去到了一个更加广阔的天地，在那里化成轻雾散了。

    报纸烧完了，化成了轻飘飘的灰在铁盒上跳跳荡荡，再无法证明这个小小的房间里这一夜发生过的事，‘卫铭著’真的是‘卫铭著’了，至少在希望村这片土地上，没有人能够推翻这丑陋的一点。

    黑烟在房间里也散开了，卫铭这才发现，书房的门不知道什么时候已经关上了，只是冷娟那淡淡的声音还在耳边回荡，让他有些厌恶。

    铁盒里的残灰渐渐褪去了红色，不再散出灼人的温度，卫铭拿起铁盒走出家门，来到屋子后边，借着亮起的天光，在黄土上挖了一个深深的洞，把灰烬倒进去，再把黄土严严实实填上。

    做完这些，他又笑了。

    天亮了，村人们还沉沉睡着，没有人会知道，这里刚刚埋下一堆轻飘飘的灰......